Elle [DJ]

La plupart des enfants viennent au monde après une longue attente, une gestation peuplé de rêve et d’attente, d’anticipation pour l’enfant à venir. Des espoirs, en somme, mais pas Elle. C’est d’ailleurs pour cette raison que ses parents ont toujours préféré comparer sa naissance à l’éclosion d’une fleur, d’un bourgeon tardif qui tout à coup, aurait décidé d’être en fleur. Sans l’avis de qui que ce soit, bien entendu. Oh, ne vous y trompez pas, Elle avait été désiré, longtemps même. Avec force, si l’on aime insister, seulement ils n’osaient plus y croire à force de manque de succès. Mais Elle n’a jamais annoncé sa présence. Elle n’a jamais été de ses jolies fleurs qui annoncent leurs venues, qui laissent une délicate pousse émerger du sol dans une spirale délicate. Se faire longuement et durement désiré ? Très peu pour elle. Sa mère n’a jamais su qu’une graine germait en elle, pas avant que la fleur soit déjà toute prête, s’étirant vers la lumière. Pareille à certaines fleurs qui du jour au lendemain s’exposent à la vue de tous, Elle voulait être une surprise. Une source de joie et non pas un sac à malice, que l’on remplit de souhait et de supposition. Et avant les contractions terribles de sa mère, Elle c’était faite si petite, qu’il n’y avait aucune raison de s’inquiéter. De se douter. En réalité, elle était déjà terriblement espiègle et un beau jour, Elle fut là. Sans attendre. Sans aucune patience. Une surprise, un changement de vie, puis le centre de l’univers d’un couple, un pendule à suivre. Une toupie qui tournoie jusqu’à vous donner le tournis et l’envie folle de rire. Parce que là où passait la petite pousse Snargalouf, les rires fusaient assurément. Enfant imposée au monde de par sa subite envie d’y déployer ses jeunes feuilles, Elle fut presque nommée Magnolia, mais petit miracle qu’elle fut, et qu’elle est toujours selon ses vieux parents, il leur sembla plus juste de la nommer Elle. Parce qu’elle serait à jamais celle à qui ils songeraient en soufflant « elle » à qui voudrait bien écouter.

Aussi, peut-être ne fut-elle pas anticipée, mais jamais petite fille ne fut plus choyée qu’Elle le fut. Jamais autant aimée. Et digne fils de son père, le pouce aussi vert que le cœur de sa mère, Elle prit grand plaisir à pousser au sein même de l’immense serre familial. Les plantes de son père pour compagnon de jeu, elle fut, elle aussi, l’une de ses jeunes pousses. Sa préférée. Sa plus précieuse et rarissime protégée, une espèce encore jamais découverte – du moins pour Mr.Snargalouf. Elle eut une enfance pareille à un collier auquel on enfile des perles, enfilant ici les après-midis ensoleillés, là les siestes faites avec ses coudes dans l’herbe et le corps allongé sous un arbre, puis de long moment passé à l’évier à tenter, mais en vain, d’effacer toute la terre s’étant logé sous ses ongles. Enfant charmante, quoi qu’un peu trop curieuse, Elle aurait pu – dû même, selon certains oncles et tantes de la famille – être exposée à tous. Présentée encore et encore. Mais son père la mis plutôt sous cloche, comme une précieuse rose. Non pas de crainte de la voir être abimée par le monde extérieur, mais par inquiétude. Pace qu’Elle fut toujours aussi adorable qu’elle fut capricieuse, tapant ici du pied, une moue adorablement détestable aux lèves par là. Or, ce n’est pas tant par crainte d’être pointé du doigt, quand bien même il l’aurait largement mérité pour ne pas suffisamment gronder sa fille, mais bien parce qu’Elle n’a jamais rien fait à moitié. Ni dans sa bonté, ni dans ses éclats de rire, ni dans ses élans colériques et pas plus dans sa maladresse. Seulement, sa maladresse à Elle, ne devait pas se limiter à quelques éclats de porcelaine s’éparpillant à travers une pièce, mais à d’interminable filament carmin. Des rubans de sang, presque éternel, infatigable. Elle fut diagnostiquée hémophile vers ses sept ans, après s’être entaillée avec un sécateur, un accident. Dès lors, son père devient sa cloche de verre, un regard la suivant en tout temps. De l’inquiétude au bord des cils, un sourire aux lèvres et les mains prêtes. Si sa mère en vint à tenter de dissimuler tous les outils de jardinage, son père n’en vint jamais jusque-là. Le jardinage devait rester à jamais sa normalité, une passion que rien, pas même une défaillance de son système, ne pourrait lui enlever.

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Il n’y eut jamais assez de plante à l’académie pour Elle, surtout pas dans la dépendance des aestas. Mais elle sut s’en arranger, hantant les serres dès qu’il faisait trop froid, grelotant sous ses châles coûteux, errant de par les jardins lors des températures plus clémentes. Avide de savoir, elle fut bonne élève, pour peu qu’elle en ait sincèrement envie – ou qu’il y ait une quelconque compétition vibrant entre ses côtes. C’est d’ailleurs cette envie d’être meilleure que son cousin, Hyacinthe, qui la poussa à faire de son mieux. Et pourquoi faire mieux que celui-ci ? Parce que pour commencer, il était beaucoup plus posé qu’elle, presque qu’ennuyant et que lui, il n’avait pas été tant couvé qu’on le prenait pour un original – ce qui fut à jamais l’un des petits soucis d’Elle. Beaucoup mieux accepté par les autres étudiants, Elle vient à percevoir ce dernier comme un rival – une autre de ses lubies, si vous l’auriez demandé au pauvre bougre qui n’eut jamais de réelle animosité envers sa cousine, pour peu qu’elle ne tente pas de saboter ses travaux. Tous deux passionnés par la botanique, ils furent évidemment comparés à tout va au sein des Snargalouf. Il n’eut pourtant qu’Elle pour mal le percevoir, son père et sa tante – frère et sœur s’étant toujours bien entendu – voyant plutôt là une chance pour que leurs enfants s’entre-aident. Mais pour cela, il aurait fallu que la jolie fleur accepte de ranger ses épines et cesse de rougir d’envie devant ce que Hyacinthe accumulait autour de lui, sans même un effort. Peut-être était-il moins doué qu’elle en botanique, mais il sut toujours accumuler davantage de papillon. Ce dont elle fut toujours terriblement consciente, peu importe le nombre d’amis accumulée sur ses propres parterres. La rancœur comme un poison, des orties poussant au creux de son cœur, jadis trop tendre, Elle fut pourtant la seule coupable de son sabotage interne. Parce que non seulement fut-elle à jamais incapable de s’empêcher de parler tout haut aux plantes, mais ses autres babillages incessants sur les voyages de son père – auprès de qui elle aurait évidemment dû se trouver, parce qu’il était probablement en train de découvrir une nouvelle plante encore inconnu, par les racines d’une mandragore ! – ne la poussèrent que davantage dans la catégorie des sorcières « agaçantes. »

Ce n’est pas tant qu’Elle voulut se donner un « genre », quand bien même ses longs récits de voyage et de merveille – répété encore et encore, des étoiles plein les yeux – eurent cet effet. Ce ne fut jamais par vantardise, mais par passion, pour se consoler, qu’elle le fit. Pour se démarquer de son cousin, déjà tant apprécié, tant aimé. Il devait être le bon fils, le hiemes tempéré, chaleureux même au-delà de son cercle privé. Et Elle, elle devait être la rareté, la plante légèrement vénéneuse, captivante mais parfois trop colorée. Des avertissements plein les cheveux, son parfum comme une mise en garde. Plante carnivore que certain chuchotait sur son passage, toujours trop bien parée, superficielle que l’on soufflait sur son passage. Un peu étrange, dérangée même, à s’obstiner à parler à ses fameuses plantes. Oh, elle noua bien quelques amitiés puissantes, mais Elle fut toujours lucide : elle ne serait jamais très populaire au sein de l’académie. Et les nombreuses crasses qu’elle fit subir à Hyacinthe, ne l’aidèrent évidemment pas à émerger de son rôle de peste. Tant pis pour elle, tant pis pour lui. Elle considéra toujours que son passage à l’académie n’était justement, que cela. Un passage. Une pause, entre plusieurs voyages, pour s’assurer qu’elle n’aille pas trop loin. Un peu comme son père lui avait servi de cloche de verre, Beaux Bâtons jouait temporairement un rôle de tuteur, pour qu’elle s’élève vers le ciel, plus droit et peut-être même, plus haut que les autres. Or, être au-dessus de la masse – même si ce n’est que dans sa tête – c’est terriblement pratique pour dénicher LE bon spécimen, aka sa victime à venir. Soit un bourgeois ayant suffisamment d’argent pour la faire vive, elle et ses beaux projets de botanique.

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S’il est vrai que l’on attrape davantage de mouche avec du miel qu’avec du vinaigre, ce qu’il faut savoir c’est que dès qu’Elle eut posé les yeux sur Jules – et sa fortune considérable, adorable petit bourgeois va – elle fit de son mieux pour s’en enduire. De miel. La jeune botaniste n’avait jamais été très farouche au courant de ses études, prenant le plaisir là où il voulait bien se tomber, accueillant les plus beaux papillons, les plus savoureux – mais n’est-ce pas ce que font les plus jolies plantes ? Carnivores ou pas… il n’y a pas de raison de ne pas être un tant soit peu orgueilleuse de son repas – mais dès que Jules devint son objectif, tout fut rectifié. Abandonné. Elle ne perdit jamais son sourire avenant, ni même le papillonnement délicat de ses cils, mais elle n’eut plus d’yeux que pour lui. Son Jules – beaucoup trop bien trouvé, évidemment – ou comme certain aimait à le dire : son ticket doré. C’est bien entendu Elle, qui le pourchassa pour commencer. Rôdant autour de lui, parfumant son air, colorant sa vision du monde. Jusqu’à ce que sa présence lui soit tout à fait naturelle, logique. Ce n’est qu’Elle ait été plus séduisante que lui, pas réellement, mais Jules ayant plus en commun avec son cousin Hyacinthe qu’elle, fut toujours d’un confort presque ennuyant. Ce n’est certainement pas le genre d’homme que l’on s’attendait à ce que la jeune Snargalouf choisisse, mais c’était là mal la connaitre – parce que ces quelques amis proches comprirent sans aucun effort qu’elle épouserait Jules, pour peu qu’il soit d’accord. Et encore, ça ne l’arrêterait probablement pas. Bien trop consciente du monde dans lequel elle évoluait, à jamais couvée par un père, Elle sut qu’elle aurait besoin d’un nouveau protecteur si elle voulait parcourir le monde, s’élevé jusqu’au ciel. Aussi, on ne pouvait faire mieux qu’un Jules confortable, ennuyant, prévisible et d’un calme à toute épreuve. Et l’amour ? Oh, il viendrait bien. Soit dans ses draps, soit dans les livres, sinon dans ses bras, quand enfin elle aurait leur enfant contre elle. Jules n’avait aucune chance de s’en tirer et là où les excentricités de la jeune Elle en agaçait plus d’un, il vint à discerner un peu de beauté. N’était-elle pas adorable ? Merveilleuse quand son rire ricochait à travers les jardins ? Oui, absolument. Aussi, l’été même où elle quitta l’académie, elle fut mariée.

Dès lors, on crut qu’Elle Snargalouf ne serait plus, qu’elle deviendrait Elle Moustier, mais c’était là – encore une fois – bien mal la connaitre. Là où une autre aurait probablement été soulagée d’abandonner un nom aussi peu gracieux que le sien, Elle n’en fit rien. Épouser Jules était une chose, endosser son nom, une ineptie dont elle ne voulut pas entendre parler. Or, si elle avait choisis le fils Moustier, ce n’était pas QUE pour sa fortune ou son incapacité à se fâcher, mais bien parce qu’elle retrouvait un peu de son papa chéri chez lui : l’envie de lui céder tous ses caprices. Son nom en fut le tout premier, celui d’une longue série. Mais il ne faut pas croire que Jules n’en tira pas avantage, lui aussi. En échange, il fut toujours accompagné d’une épouse gaie et d’un enthousiasme semant l’envie autour de lui. Puis, elle lui offrit un fils, un garçon. Une autre jeune pousse qu’elle en vint à couver avec passion, abandonnant l’espace d’un instant ses voyages incessant, cette soif constante de savoir, de découverte. Timothé fut l’espoir de Jules, de contenir sa tendre moitié, de la rattacher à leur vaste demeure. Qu’elle saurait écrire un livre, maintenant qu’elle avait tant et tant prise de note au gré des paysages. Seulement, Tim ne fut qu’un autre arrêt, un autre passage. Un enfant, qu’elle sut bien vite faire glisser sur ses genoux, avant de se hisser dans un nouvel avion, Jules soupirant derrière. Et c’est de sa propre passion qu’Elle abreuva son fils, voyant bien trop le diplomate qu’était son père, en lui. Tim ne fut donc peut-être pas la fleur aussi exotique qu’Elle s’acharnerait toute sa vie à être, mais il ne serait pas qu’une tige verte sans intérêt décoré de la même étiquette que son père : Moustier. Non, le petit, doté d’un pouce tout aussi vert que sa mère, fut bercé sous les mêmes comptines, doré au même soleil et passa beaucoup trop de temps – selon Jules du moins – au cœur des serres d’Elle. Fils chéri, enfant précieux, elle fit de lui son assistant, un enfant curieux de tout, un aventurier qui continuerait un jour ses nombreux voyages. Un savant mélange de l’aisance naturelle de son père et de la gaieté toute simple de sa mère. Quant à son couple, la naissance de Tim et la relation verdoyante entre Elle et son fils, vint à en abîmer les pourtours dorés. Oh, Elle ne cessa jamais de se montrer tantôt adorable, puis détestable, avec son époux, mais Jules perdit un peu plus d’éclat à chaque année.  

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Tous et chacun a déjà entendu parler de ces pauvre femmes, faites sur mesure pour être mère, qui une fois leur petit quittant le nid, ne savent plus qui être. Encore moins celles qu’elles étaient jadis. Mais pas Elle, jamais. Timothé fut évidemment l’une de ses plus belles œuvres, mais dès que le petit eu rejoins Saint-Louis – une exigence de la part de Jules, considérant que de côtoyer davantage d’enfant et moins de plante, ferait grand bien à leur fils – Elle se remit au travail. Aussi, lorsque son fils revient de sa première année d’étude, elle avait mise au monde un semi second enfant : son premier livre. De botanique, évidemment. Un succès immédiat – du moins le répète-elle encore, pour peu qu’on aime la botanique, sinon c’est que vous n’avez aucun goût. Oh, ce ne fut pas nécessairement aisé que de devoir laisser Timothé grandir loin d’elle, de ne plus l’avoir auprès d’elle, mais Elle se tint occupée. À enfoncer ses mains dans la terre jusqu’aux coudes, puis à accompagner Jules à ses soirées mondaines – baillant ici et là dès le premier coup de vingt et une heure. Sa vie fut longtemps un joyeux tumulte entre les voyages, ses cheveux fouettés par des hélices, les températures variantes lui filant ici et là de sacré virus, puis de lent et doux repos chez elle, Jules inquiet à son chevet. Capricieuse un jour, capricieuse toujours, Elle reprit les rênes de leur couple, ne laissant aucun répit au pauvre homme. S’en suivait alors toujours de longue période de repos, où elle dévalisait les boutiques. Pourquoi se refuser quoi que ce soit, n’est-ce pas ? Les jolies robes devaient la consoler de son état de santé tantôt précaire, puis de fer. L’hémophilie comme une ombre à peine remarqué. À peine ressentie, sinon par la présence constante d’un sorcier doué en soin, une exigence de Jules. Elle a toujours considéré cette large période de sa vie comme heureuse, sans tracas. Elle ne vivait alors que pour dépenser, son énergie, sa curiosité ou l’argent de Jules.

Puis, tout bascula. Parce que Jules n’a jamais su écouté, parce qu’il avait beau être d’un prévisible assommant, il lui arrivait de se montrer stupide. Et un soir, il alla dans la mauvaise serre. Évidemment, si vous pouviez le demander à ce pauvre bougre, il vous dirait probablement que c’est Elle qui lui a donné la mauvaise direction, que c’est Elle, qui lui a demandé de la rejoindre dans la serre du fond. Mais il n’est plus et Elle est d’un avis tout à fait contraire. Ce n’est pas parce qu’elle ne brûlait sous aucune passion pour son époux qu’Elle l’aurait envoyé à sa mort. Et surement pas au vu des répercussions de la chose sur son pauvre Roberto – son si précieux snargalouf. Parce qu’un jour, Jules sirotait un verre de plus dans son bureau et le lendemain, on le retrouvait à moitié digéré au creux de ce pauvre Roberto – une plante carnivore n’est jamais coupable de quoi que ce soit, Elle l’a toujours dit. Évidemment, la pauvre – pauvre – plante fut condamnée et encore aujourd’hui, on ne sait pas duquel des deux, Elle pleurait le plus lorsque ce fut fait. L’époux ? La plante ? Qui peut savoir. Mais dès lors, son rythme de vie changea. L’assurance vie de Jules ne couvrant pas entièrement les dépenses de sa veuve, sans parler des dettes accumulées – et jusqu’ici ignoré avec brio. Sa vie changea aussitôt, adieu les longs voyages, le second livre, presque terminée, fut mis sur pause. Et la femme fut bien forcé de se remette au travail, de ceux qui paient réellement. Sa première idée fut de rejoindre l’académie. Pas parce qu’elle y avait jadis ressentit un quelconque sentiment de réconfort, mais bien pour y rejoindre son fils. Maintenant sans père, Tim aurait grand besoin de sa maman, n’est-ce pas ? Oui, mais une fois de plus, il fallait que son cousin lui pose problème. Hyacinthe devait, en effet, déjà occupé la place d’enseignant en botanique. Aussi, Elle fut bien forcée de trouver autre chose, une alternative. En attendant… mais en attendant quoi ? Oh, elle n’a pas de réponse à offrir à cette question, seulement un petit sourire. Qui sait ?

Oh, on a bien soupçonné – brièvement, mais tout de même – la nouvelle enseignante de botanique, d’être responsable du drame ayant subi son cousin. Seulement, la pauvre femme n’a assurément pas envoyée de plante rampante et l’engrais qu’elle a fait parvenir, n’était connu que d’Hyacinthe – qui étrangement n’en garde aucun souvenir. De fait, elle a cédée bien gentiment sa place de jardinière en chef des jardins de Versailles à son pauvre cousin, afin qu’il se remette correctement – c’est que depuis son attaque, il est un peu perdu et ne se rappelle plus très bien de quoi que ce soit. Et en échange, elle a eu la bonté de prendre en charge la position de ce dernier, à Beaux Bâtons. Quant à la demeure familial, elle n’a rien gardé ayant appartenu aux Moustiers. Femme simple, femme lucide, elle n’a gardé que la petite maison héritée de ses parents lors de leur décès. Ça et l’immense serre de son enfance, où elle entasse ses nombreux bébés verts. Il ne reste qu’un peu d’argent Moustiers, pour Timothé et pour payer le salaire de la jardinière qui veille sur la serre Snargalouf. Quant à ses nombreuses robes ? Hors de question de les vendre, Elle ne saurait y survivre. Du moins, c’est ce qu’elle répète toujours sur un ton théâtrale.