(warning) Whatever you do make it hurt ≠ Scarna

Il n’y a que les abrutis pour croire qu’une paire de talon haut ne peut servir qu’à réduire une femme à l’état d’objet, de fantasme ou de fétiche. Au contraire, ce genre d’accessoire a toujours eu la chance d’élever les femmes, un peu plus près du ciel, un peu plus près du divin, plus haut que certains hommes, pour ne pas dire la plupart. Ils rendent les femmes plus gracieuse, plus langoureuse, plus apte à tout contrôler, à donner des ordres et à manipuler l’esprit des hommes, surtout ceux au cerveau minuscule, situé entre leurs hanches. Or, Fitna s’y acharnait depuis bien des années, mais surtout depuis six mois, moment auquel elle avait décidé de rejoindre le Baron, de devenir l’une de ses danseuses. Là, elle avait pu offrir ses talents dans toute sa gloire, faisant onduler son corps au rythme de la musique, balançant ses hanches langoureusement alors qu’elle offrait de l’amour liquide, de l’amour combustible, du regard. Il n’y avait qu’à la regarder grimper langoureusement le long de sa barre de métal pour comprendre que quelque chose de lascif vivait en elle, qu’elle n’était pas tout à fait humaine, plus qu’une femme, surtout quand elle s’offrait, quand elle roulait doucement son corps contre le métal, qu’elle balayait le voile roux de ses cheveux de devant son visage, sourire coquin à la clé, regard de braise en bonus. Jamais elle n’avait eu honte de son choix, elle n’aurait assurément pas songé à postulé pour l’emploi, mais elle ne remettait absolument pas en doute sa présence en ses lieux, pourtant majoritairement masculin. Ici, elle se sentait tout aussi puissante que sur la glace, mais aussi plus vulnérable. Ce n’était pas la faute à son corps à moitié couvert, ni même aux regards des autres, non, elle avait appris à aimer les sentir contre elle, la cajolant, la désirant. Mais quand elle dansait, elle ne voulait pas seulement être sensuelle, pas seulement chaude comme le feu qu’elle avait toujours été, non.

C’était plus qu’un brasier qu’on venait voir quand on s’installait devant la scène alors que Deidamia faisait son numéro, on venait voir une danseuse, une femme ayant réfléchis à chaque mouvement, ayant chorégraphié jusqu’à chacune de ses inspirations. C’était de l’art à ses yeux, plus qu’un vulgaire gagne-pain, plus qu’un moyen pour se faire désirer, elle s’exprimait à travers la musique, elle se faisait messagère de leur message : tantôt sensuelle, elle savait se montrer fragile ou impitoyable selon la musique. Elle aimait se trouver là, sur scène, en talon vertigineux et lingerie fine, le corps à moitié exposé, le corps brisé en deux dans une figure faite pour attirer le regard. Mais pas les mains, jamais même, tout le monde le savait. S’il y avait bien quelques filles offrant plus en privé, d’autres se laissant tenter par les corps durs, certaines se laissant même séduire, la rouquine n’en faisait clairement pas partit. Ici, elle ne mêlait pas travail et plaisir, elle dansait, mais jamais elle n’embrassait et elle n’acceptait que très rarement d’être touchée. Elle avait toujours considéré que d’offrir un accès à son corps la mettait en danger, pas de mort ou de viol, mais bien de perdre son boulot. Parce que si la plupart de ses collègues de travail comptait sur Scar et Stoy pour veiller sur leur sécurité, Fitna se voulait trop orgueilleuse et se faisait ainsi un point d’honneur à se défendre seule. Or, les talons aiguilles sont pratique pour cela aussi, ils sont parfaitement agencé à une pomme d’adam et ce soir, la respiration laborieuse, Fitna observait une nouvelle gorge sous son talon gauche. Le jeune homme la dévisageait, visiblement surpris, oscillant entre plaisir et crainte. Plaisir d’avoir une vue imprenable sur ses jambes, sur ce corps à moitié couvert, crainte d’être blessé, qu’elle enfonce son talon plus loin, trop loin ? Elle aurait pu le faire, elle y songeait, mais alors que le gamin, parce qu’il était visiblement plus jeune qu’elle, tendait une main pour lui caresser la jambe, un ordre fut jappé depuis la porte : Scarjav venait d’arriver.

Son chevalier était venu à sa rescousse et la rousse poussa un petit soupire, mélange d’agacement et de soulagement. Ça n’empêcha évidemment pas la belle d’enfoncer son talon un peu plus loin dans la gorge du type, qui poussa un couinement et referma les mains sur son pied, dans une vaine tentative de le retirer. Plissant les yeux, la belle poupée lui offrit un regard noir, mélange de haine et de dégout, avant de retirer son pied. Maintenant que le patron était présent, elle ne pouvait plus malmener l’homme comme elle le désirait et descendant de la petite estrade avec toute la prestance que la Todorova possédait, elle vint rejoindre Scar dans une démarche faisant honneur à l’endroit. Elle avait appris ça ici aussi, à marcher comme si elle possédait le monde entier, comme si elle était le monde oui, reine rouge terrible. Qu’on leur coupe la tête, mais aussi tout le reste s’il n’en tenait qu’à elle. S’arrêtant près du brun, elle croisa lentement les bras, faisant légèrement remonté sa poitrine alors qu’elle inclinait la tête sur la droite, mais un hochement de tête et elle soupira pour plutôt gagner le bureau de son supérieur. Elle chercha bien Majken du regard un instant, mais le bureau se trouvant tout près, elle s’y glissa bien avant de trouver la crinière couleur de nuit, de sa siamoise. Ses talons claquèrent doucement contre le sol et ne s’inquiétant pas du temps que prendrait son séduisant patron pour la rejoindre, elle trotta à travers la pièce, effleurant les meubles du bout des doigts avant de poser le bout de ses fesses contre l’avant de son bureau.

Il la rejoignit au moment où elle s’assurait que ses bas étaient bien en place et l’attache, pas enroulé. Redressant son regard noisette sur lui en premier, elle redressa lentement le dos, femme chatte, femme objet, mais femme tout aussi dangereuse. « Il a tenté de me toucher… et oui je sais que c’est le troisième ce soir. Ce n’est pas de ma faute si les clients ne savent pas se tenir. » Petite fille trop noble pour avoir le sang souillé, elle posa ses mains de chaque côté de son corps, sur le bureau, se cambrant doucement. Pour lui, pour son regard, pour appuyer son opinion. Ce n’était assurément pas de sa faute si les hommes ne savaient pas se tenir quand elle dansait. Après, peut-être qu’elle n’aurait pas dû être aussi prompt à rendre les offenses, à abimer les gorges ou à cogner les entres jambes et les mâchoires, comme avec son premier client de la soirée, celui à qui elle avait enfoncé son genou dans la bouche. Ce n’était jamais de la faute à Fitna, jamais et une légèrement moue aux lèvres, elle fixait Scar avec quelque chose frôlant l’insubordination, un défi muet : ose me dire que j’ai tort.

On avait toujours répété a Fitna que son corps était un outil, autrefois on avait osé lui faire croire qu’avec celui-ci elle saurait plaire et un jour être une monnaie d’échange acceptable. Seulement, elle n’était pas l’une de ses purs, celles que l’on vendait aux plus offrants, au meilleur pedigree et le sien n’ayant pas les caractéristiques nécessaires pour plaire à la haute société, la rousse avait appris à utiliser son outil autrement. Elle aimait bien plaire, mais elle aimait encore davantage s’imposer et séduire les hommes, pas pour leur plaisir, mais bien pour le sien. Or, assise là, sur le bureau de Scarjav, charmante créature paré de dentelle et de tissus transparent, elle se faisait superbement femme. Elle connaissait bien la faiblesse du maître des lieux pour les femmes, pour leurs charmes et les siens lui étant depuis toujours interdit, elle tentait de l’apaiser. Parce que Fitna n’était pas stupide, oh ça non, et l’agacement qui assombrissait le regard de son patron n’augurait rien de bon. Évidemment il aurait été bien plus facile pour elle de s’excuser et de relancer leur petit jeu de séduction habituel, un jeu qui aurait assurément plut au bel homme, qui l’aurait peut-être même détendu. Mais elle n’était pas faite ainsi, non, elle se voulait impétueuse, séduisante tempête de feu qui ne s’inclinerait pas, ou du moins pas entièrement, sous la force du vent que représentait Scar, debout devant elle. Il avait croisé les bras, alors elle avait glissé les siens de chaque côté de son corps, assez pour lui permettre de donner un angle plus séduisant à son corps. Elle avait pourtant tort ce soir, elle avait choisi la mauvaise option en s’entêtant, en cherchant à lui faire comprendre qu’elle avait raison et quand il la rejoignit, ce ne fut assurément pas pour la reluquer, relancer leur petit jeu de séduction tordu ou quoi que ce soit d’amusant. Non, Scarjav n’était pas satisfait et sa façon d’avancer la fit retenir son souffle.

Que comptait-il lui faire ? Il aurait pu la gifler qu’elle n’aurait pas été surprise, vu l’intensité de son regard, mais quel regard il avait ! Retenant son air dans ses poumons, elle redressa de grands yeux voilés par l’intérêt, mais aussi le désir, sur lui, alors qu’il attrapait son menton. Oh, elle fronça bien les sourcils, enfant plus mécontente que boudeuse dorénavant, alors qu’il lui pinçait la peau. Elle aurait pu jurer qu’il cherchait à lui trouer le menton, à faire se rejoindre ses doigts. Ça n’avait rien d’agréable et la flamme de la haine, la colère qui couvait en permanence en elle, s’enflamma alors qu’elle lui rendait son regard. « Tu es là pour les chauffer, les faire perdre leurs moyens est notre gagne-pain. Je laisse passer une fois, deux fois, mais la troisième non. Tu dépasses les bornes, Fitna. » Il avait ainsi pris son partit et avec Fitna, il n’y avait jamais que deux choix : avec ou contre elle. Elle songea bien à lui retirer son menton, à l’envoyer balader même et à lui rendre ses bouts de chiffons, après tout, elle n’avait jamais demandé à devenir danseuse ici. C’est le brun qui lui avait proposé un poste, c’est lui qui lui avait offert ses scènes, lui qui profitait de ses talents. La reine rouge n’avait que faire de l’argent qu’elle gagnait ici, après tout, sa famille était aisée et elle n’était pas à plaindre. Non, elle n’était là que pour le plaisir de la chose, pour se prouver qu’elle était bel et bien une déesse, pour assoir son pouvoir sur le sexe pas si fort que cela au bout du compte. Il aurait été facile de tout laisser tomber, d’annoncer à Scar que s’il était incapable de faire la différence entre la victime et le bourreau, il pouvait aller se faire mettre, mais elle ne le fit pas. Non, préférant le provoquer, continuer à jouer, parce qu’au fond, la rouquine ne voulait pas quitter les lieux, elle plissa lentement les yeux. Elle c’était attaché au propriétaire des lieux, tout comme à son associé, accepté de quitter cet emploi, c’était entaché définitivement leurs relations et ça, elle n’y était pas encore prête, qu’elle veuille bien l’avouer ou pas. S’humectant les lèvres, elle laissa son cœur cogner deux fois dans sa poitrine, avant de souffler d’une voix onctueuse : « bien maître, la prochaine fois, je les laisserais me mettre la main aux fesses. J’ai compris, ici, le client est roi. »

Oh et puis zut, n’en pouvant plus de cette poigne de fer, elle arrache son visage à son emprise pour se reculer, petite fille vexée, ses doigts massant déjà son pauvre petit menton, une moue aux lèvres, le regard accusateur alors qu’elle continuait de se cambrer sur le bureau, le visage légèrement reculé. Afin qu’il ne recommence pas bien entendu. « Cela dit, je ne sais pas comment tu fonctionnes avec tes autres numéros » oui elle s’entêtait dans son idée actuelle que dorénavant, les filles du Baron n’étaient que des numéros, des jolies poupées sans grande valeur, sauf celle de faire prospérer l’argent de MONsieur l’arracheur de menton. « Mais sérieusement, tu pourrais me punir autrement que comme si j’étais une gamine » prévoyant la suite, elle lui décocha un regard prudent, mais pas moins colérique « et non, je n’en suis pas une, sinon je ne danserais assurément pas ici. Quoi que… les normes semblent avoir changé, alors qui sait. » Cherchait-elle à se faire renvoyer ? Baissant les yeux, pour se taire, pour ne pas rendre les choses pires, elle souffla, plus conciliante et avec un énorme effort, que l’homme ne pouvait que remarquer, après tout il s’agissait de Fitna : « ça ne me regarde pas, je n’aurais pas dû dire ça. » Elle ne s’excusait toutefois pas, fait à souligner, parce que le feu qu’elle était ne s’excusait assurément jamais. Non, elle soulignait un fait, elle assumait avoir dépassé les bornes, maintenant. Mais pas avant, pas quand elle avait donné un coup de genou dans le menton du premier pervers, qu’elle avait écrasé la main du second ou tenter d’écraser la gorge du troisième. Non, ça elle ne le regrettait pas. Jamais. Mais elle continuait de fixer le sol, petite tempête cherchant à s’essouffler, à ne pas reprendre de l’expansion. « La prochaine fois, je me ferais justice en dehors de ses murs, juré. » C’est le mieux qu’elle pouvait lui concédé, car elle refusait d’être l’une de ses pauvres femmes appelant les hommes à l’aide pour virer un client trop collant. Non, c’est le mieux qu’elle pouvait offrir à Scar, mais maintenant c’était à lui de décidé de son sort et redressant enfin les yeux, elle croisa son regard avec quelque chose de presque inquiet. Allait-il la renvoyé ? C’était une possibilité, stupide, mais tout de même une possibilité.